" Quand j'avais sept ans, on m'appelait la Petite Bijou. " Il a souri. Il trouvait certainement cela charmant et tendre pour une petite fille.
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Lui aussi, j'en étais sûre, sa maman lui avait donné un surnom qu'elle lui murmurait à l'oreille, le soir, avant de l'embrasser. Patoche. Pinky. Poulou. " Ce n'est pas ce que vous croyez, lui ai-je dit. Moi, c'était mon nom d'artiste. "
Un livre très intimiste, où les lieux servent la mémoire, comme l'analyse d'une topographie psychique. Une balade subtile où il faut lire entre les lignes et entre les rues, dans les anecdotes qui cristallisent les traumas. Un roman, poétique et vibrant, sur comment l'enfance gangrène le présent d'adulte.
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