Je ne suis pas Jacques Renaud : je ne reconnais rien ici de ce qui a été à lui.
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Un moment, oui, en vous écoutant parler, je me suis confondu avec lui. Je vous demande pardon.
Mais voyez-vous pour un homme sans mémoire, un passé tout entier, c'est trop lourd à endosser en une seule fois.
Si vous voulez me faire plaisir, pas seulement me faire plaisir, me faire du bien, vous me permettriez de retourner à l'asile.
Je plantais des salades, je cirais les parquets. Les jours passaient...
Mais même au bout de dix-huit ans - une autre moitié exactement de ma vie - ils n'étaient pas parvenus, en s'ajoutant les uns les autres, à faire cette chose dévorante que vous appelez un passé.
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