« Qu'est-ce que ça veut dire, moderato cantabile ? - Je sais pas. »
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Une leçon de piano, un enfant obstiné, une mère aimante, pas de plus simple expression de la vie tranquille d'une ville de province.
Mais un cri soudain vient déchirer la trame, révélant sous la retenue de ce récit d'apparence classique une tension qui va croissant dans le silence jusqu'au paroxysme final.
« Quand même, dit Anne Desbaresdes, tu pourrais t'en souvenir une fois pour toutes.
Moderato, ça veut dire modéré, et cantabile, ça veut dire chantant, c'est facile. »
De quel poids le destin des autres pèse-t-il sur ceux qui en sont témoins ?
Pourquoi le cri soudain d'une inconnue et la vue de son corps en sang ont-ils troublé si fort Anne Desbaresdes, qui est une femme jeune et riche, uniquement attachée à son petit garçon ?
Pourquoi retourne-t-elle au café sur le port, où le cadavre de l'inconnue s'était écroulé dans le jour tombant ?
Pourquoi interroge-t-elle cet autre inconnu, Chauvin, témoin comme elle ?
Une étrange ivresse s'empare d'elle, où les verres de vin qu'elle se fait servir, et qu'elle boit lentement, ne sont au mieux que des prétextes.
Sur le lieu du crime commis par un autre elle revient chaque jour.
Chaque jour elle interroge plus avant, parle elle-même un peu plus longuement.
L'enfant joue dehors pendant qu'elle s'attarde. Mais un jour elle viendra seule. Un jour elle aura la réponse.
Que cherchait-elle donc ? L'amour de Chauvin ?
La mort des mains de cet homme qu'elle désire, et qui la désire, comme l'avait obtenue de son amant la femme assassinée ?
Un immense scandale silencieux s'est enflé autour d'Anne et de Chauvin et se résout dans le silence par leurs mains qui se joignent une seconde seulement, les lèvres posées sur les lèvres une seconde.
Adieu. Tout est dit.
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