Mon père mort me montre deux brins de muguet rouge. Il me dit qu'un jeune homme là-bas, dans une montagne du Jura, a inventé ce muguet et envisage de le répandre sur le monde.
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Il m'invite à aller le voir. L'homme tient une auberge au bord d'un lac.
J'y mange une omelette, bois un vin de paille.
Quand je lui parle des fleurs, mon hôte me conduit au-dessus d'un pré en pente : des dizaines de muguets rouges fraîchement poussés s'apprêtent à incendier la plaine.
Je reviens vers mon père, lui demande qui est cet homme.
Il me répond que c'est une partie de sa famille dont il ne m'avait encore jamais parlé.
Va les voir, me dit-il, apprends à les reconnaître.
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